Concours de nouvelles 2021 : « Un choix en option »

« — Et avec ça, ce sera tout ? »
J’avais uti­li­sé le ton affable que je pre­nais d’ordinaire avec tous mes clients, même si celui qui se tenait face à moi ne m’inspirait qu’une rela­tive sym­pa­thie. En effet, il trans­pi­rait à grosses gouttes alors que le ther­mo­stat de la pièce était réglé défi­ni­ti­ve­ment sur 18 degrés, la tem­pé­ra­ture idéale pour la cir­cu­la­tion des neu­rones. Il avait un regard vague ou torve, et… Oui, mais oui, c’é­tait cela, je déce­lais aus­si une odeur d’al­cool en arrière plan. Mon­sieur avait sans doute vou­lu se don­ner un peu de cou­rage et pour ce faire vider quelques fla­cons à plus de 45 degrés ! Cela fai­sait une bonne moyenne me direz-vous avec la tem­pé­ra­ture ambiante qui était morose !

« — Euh, répon­dit-il à moi­tié exas­pé­ré, je viens de com­man­di­ter le meurtre de ma femme et vous me deman­der si ce sera tout ? »
En effet, il s’é­tait assis depuis déjà plus d’une demi-heure pour sol­li­ci­ter l’é­li­mi­na­tion de son épouse, sous pré­texte qu’il ne sup­por­tait plus le par­fum, et qu’elle ne sup­por­tait pas de vivre sans fra­grance ! J’a­vais déjà enten­du ce genre d’i­nep­ties qui cachaient une épouse laide ou aca­riâtre sou­vent accom­pa­gnée d’une jeune maîtresse.

« — Oui, Mon­sieur ! Et si vous vous êtes ren­sei­gné, vous savez que je ne fais pas dans le
conven­tion­nel, ni l’a­ma­teu­risme. Vous pou­vez donc choi­sir dans quelles condi­tions, avec quelle arme et le lieu du crime …
— Un Clue­do, gran­deur nature en fait ! Rica­na-t-il presque au bord de l’apoplexie.
— Sachez Mon­sieur, que le tra­vail est soi­gné ici, et que rien ne pour­rait par la suite vous rat­ta­cher à la dis­pa­ri­tion de la vic­time, n’est-ce pas ce que vous venez de me deman­der ? Le ton s’il res­tait poli, était froid, à la limite de la congélation.
— Tout à fait, veuillez m’ex­cu­ser, Je sais que vous êtes un pro­fes­sion­nel, vous m’a­vez été
cha­leu­reu­se­ment recom­man­dé par…
— Chut ! Je le cou­pai de manière péremp­toire. Pas de nom, pas de pré­nom, pas de logo ! Telle est ma devise ! Je vou­lais vous faire sim­ple­ment pro­fi­ter de nos offres com­mer­ciales du moment. Je fais inter­ve­nir les meilleurs pres­ta­taires du mar­ché, comme vous le savez ou pas.…
— D’ac­cord, il s’é­tait radou­ci, dites moi, si cela n’est pas tel­le­ment plus cher ?!
— Alors, nous avons plu­sieurs for­mules : la for­mule « Fran­çois Vil­lon » légè­re­ment plus
dis­pen­dieuse certes, mais une très belle mise en scène pour les poètes et âmes per­dues, les vic­times roman­tiques, avec lettre déchi­rante et une scé­no­gra­phie inté­res­sante dans un sous-bois digne de La bal­lade des pen­dus. A ces mots, le client tor­dit le nez en indiquant :
— Non, pas le genre, pas le genre…
— Bon, repris-je, nous avons aus­si, l’op­tion « mort insolite ».
— Ah, répon­dit-il, cette fois for­te­ment inté­res­sé, et cela consiste en quoi ?
— Par exemple, une mort à la manière du dra­ma­turge grec Eschyle, estour­bi après avoir reçu une tor­tue sur la tête…ou encore celle de Tenesse Williams qui s’é­touf­fa avec le bou­chon d’un
vapo­ri­sa­teur nasal !
— Oui, c’est pas un peu com­pli­qué à mon­ter tout cela ?
— Bien au contraire, il n’y a jamais d’enquête !
— Alors, je suis d’ac­cord pour le sur­plus, je veux bien un scé­na­rio qui n’im­plique pas d’en­quête, ma femme en effet, est très riche et j’ai peur qu’une mort sus­pecte n’en­traîne trop d’in­ves­ti­ga­tion, alors oui, cela m’i­rait bien !
— Enten­du, Monsieur. »
Je lui indi­quais ensuite pour le vire­ment un chiffre avec un nombre incroyable de zéros puis la sor­tie en le rac­com­pa­gnant à la porte.

Je le sui­vis du regard par la fenêtre, il s’é­tait garé rela­ti­ve­ment loin du bâti­ment. Son pas était mal assu­ré sur les plaques de givre qui s’é­taient for­mées pen­dant la nuit. Encore un
coup du réchauf­fe­ment cli­ma­tique qui condui­sait aux condi­tions les plus extrêmes. La semaine der­nière le vent du Saha­ra avait enro­bé la ville d’une cou­leur oran­gée du plus bizarre, et moins de cinq jours après, nous béné­fi­cions, d’une couche de neige glis­sante digne d’un hiver soviétique.

Hor­reur ! L’homme venait de glis­ser et de pas­ser sous le tram de 17 H 50 ! Je me pré­ci­pi­tai en cou­rant dans la rue ! Il était mort, et bien mort à la manière du célèbre archi­tecte Gaudí ! For­mi­dable, cela fai­sait une nou­velle option pour mon catalogue !

Lau­re­line FERRARA